Peixe frito

Detesto correntes de email. Nunca repassei uma, nem de powerpoint com bichinhos fofinhos, muito menos "alertando" para um novo golpe no farol. E se tem uma coisa que eu odeio mais do que correntes de email são lições de auto-ajuda... 

Agora, se servem para alguma coisa é para alimentar assunto de bar. 

- Recebi um email esses dias sobre a pesca no Japão. 

- É mesmo? 

- É. É uma história de que os peixes japoneses ficam longe da costa e que os pesqueiros demoram para voltar e daí o peixe não está mais fresco. Então eles foram criando estratégias para "melhorar o produto": congelaram o peixe, não deu certo; colocaram um tanque no barco, não deu certo; e nada parecia dar certo. Os peixes sempre morriam antes de chegar a costa. Até que uma empresa X, resolveu colocar os pobres peixinhos em um tanque junto com um tubarão, e então, o tubarão passava a viagem correndo atrás dos peixinhos que chegam vivos (e alertas!), fresquinhos para o consumidor japonês.

Adivinhem sobre o que era esse email! Motivação... A "moral" da história era a seguinte: na vida a gente se acostuma e precisa de alguma coisa para continuar motivado. "coloque um tubarão no seu tanque e veja onde pode chegar". Pode? Será que alguém se sente mesmo motivado com essas coisas?

Mas o que motivou a nossa conversa foi a crueldade com os bichos.

- Será que é verdade? 

- Claro que não - respondi. - nem pensar que isso é verdade.

- Coitados dos peixes...

- Não acontece isso não. se fosse verdade alguma ong de proteção aos animais já teriam protestado.

- É, é verdade.

- Claro, imagina só: pescar um tubarão só para manter os peixes frescos.

- Puxa, não tinha pensado no tubarão...

E nesse momento meu coração parou: me senti um peixinho que acha que é um tubarão.

PS: encaminhem essa história para, pelo menos dez amigos!

Diálogos com a minha irmã

- Pára de inventar história, você não termina nada.
- O que eu termino que eu não começo?

E depois, um pouco mais tarde:
- Você já tem muitos vícios, precisa parar com um.
- Preciso cortar a unha?

E não é que a gente se entende?!

Dia de novela

Era uma vez, em uma cidade não muito distante, duas irmãs. Essas irmãs eram muito diferentes, se uma gostava de algo, a outra certamente detestava. E isso acontecia com tudo: música, cores, viagens. Não existia um único aspecto em que as duas concordassem. Mas mesmo assim, uma sempre fazia companhia a outra.
A irmã mais velha (um pouco mais velha…) a-d-o-r-a-v-a fazer cursos. Isso mesmo, qualquer tipo de curso: costura, culinária, enquanto a mais nova não podia nem pensar nisso. Mas os anos se passavam e a situação era sempre a mesma:
- Cris, vamos fazer um curso de risoto na Paulista?
- Nem pensar.
E lá iam as duas animadas pensando em combinação de sabores. Alguns meses depois:
- Cris, descobri um curso de mosaico com azulejos aqui pertinho de casa.
- Nem pensar.
E as duas voltam para casa cheia de vasos e caixinhas.
- Cris, sabe aquela casa que estava para alugar? Agora é uma escola de música.
- Nem pensar.
Até que em um belo carnaval…
- Cris, bem que a gente podia aproveitar que não viajamos e fazer um curso de velas!
- Claro!
E, como sempre, as duas foram para mais uma tarde de artesanato. A escola era simpática. E o cenário se repetia: as duas moças, uma legião de senhoras e um professor animadíssimo. E o professor mostrava as maravilhas que se pode fazer com um pouco de parafina. Vasos, pratos, formatos e cores diferentes. Então apresenta sua mais incrível obra: um cubo branco com as iniciais: L e R. Eram as velas para um casamento. De repente, entra na sala uma moça ainda mais animada que o professor, que pára a aula:
- Pessoal, esta é a Lais, a noiva. É para ela que estamos fazendo tantas velas. – e começa a falar e falar sobre a alegria do casamento, como a decoração era importante… E nesse momento entra um rapaz.
- Ricardo. – Não, não era o professor apresentando o noivo. Era a minha irmãzinha sussurando.
- Hein?!
- O nome do cara é Ricardo.
- Mais como você sabe?
- Fiquei com ele ontem!
- Como assim?‼ Ontem você não foi ao desfile da escola de samba?‼
- Pois é, e o nome dele é Ricardo e eu fiquei com ele na dispersão.
- Hein?! Você tem certeza?

Nesse momento, o moço olha para as duas. E a sua cara de pânico não deixava mais dúvida: seu nome era Ricardo. E desde então, as meninas pararam com os cursos. Luiza não conseguia imaginar o que aconteceria caso convidasse sua irmã para uma aula de decoupagem.

As mãos ágeis que não seguram o tempo

Nunca me senti uma pessoa nostálgica, dessas que sofre com a passagem dos anos. Acho que acompanhava o tempo passar, e gostava das mudanças que essa passagem permitia. Não me oponho freneticamente às novas tecnologias, nem acho que a eletricidade é o maior mal da humanidade.

Desta vez, em Florianópolis, foi diferente. Quando era pequena, costumava passar as férias lá, com meu pai e irmãos. Um dos programas que nunca faltava no roteiro era visitar a avenida que fica na frente da Lagoa da Conceição e comprar rendas. Eu, na verdade, não gostava muito do passeio, não achava dos mais adequados para minha idade e preferia ficar à beira mar. A cidade era famosa pelas rendas de Bilro, tendo inclusive um monumento em sua homenagem na Praça da Alfândega, no centro da ilha.

Monumento em homenagem a Renda de Bilro no centro de Florianópolis

 

E de volta a Florianópolis quase 15 anos depois, com o meu pai, esse programa não poderia faltar. Já tinha sentido a cidade diferente, uma rua asfaltada onde só havia terra batida, um condomínio fechado no lugar da mata. Mas a surpresa maior nos aguardava com as rendeiras. Ou, na sua ausência. A primeira tentativa foi frustrada: não encontramos nenhuma. Mas antigamente a rua era repleta delas, e elas deveriam estar em algum lugar! Não desistimos e perguntamos. “As rendeiras? Estão lá, na beira da lagoa!” E assim voltamos à lagoa, pensamos que com todo o progresso as rendas estariam em um complexo comercial, com várias lojinhas e praça de alimentação. Grande engano. Com muito esforço vimos uma lojinha e logo outra, um pouco mais a frente mais uma. “Estamos chegando perto” E depois de percorrer toda a avenida percebemos que era isso: as rendeiras se resumiam a três lojinhas. Com um aperto no coração, paramos o carro e descemos. Enquanto eu passava em frente á loja com os olhos perdidos, escutei:

- Pode olhar enquanto tem tempo. – dizia a senhora com os olhos atentos a renda que tecia.
- Hein?
- Pode olhar, que a renda está acabando.
- Ah! Já está acabando? Que ótimo…
- Não, o que está acabando é a renda…
- Nossa, é mesmo? Que horror… – eu não estava preparada para uma conversa…

Dona Norma é uma das poucas rendeiras que ainda resistem na avenida que já foi repleta delas e que ainda leva esse nome.

Mas ela era ainda mais ágil que suas mãos e enquanto falava entrou na loja e começou:

- Esse é 20, esse é 30, esse também é 20.
- Mas por que as rendas estão acabando?
- As velhas estão morrendo e as moças novas não querem aprender o ofício.
- Puxa, que triste, é um trabalho tão bonito.
- É mesmo, eu levo uma semana para fazer uma toalha dessas. Custa 20 reais.

Cedi.

- 20?
- É, quem não mostra, não vende…

E então eu me rendi às rendas e comprei três toalhas “para servir café”. Mesmo sabendo que não tenho bandeja.

Coisas difíceis de entender

Estavamos de carro em Florianópolis. Difícil entender algumas coisas da cidade e sempre nos perdiamos no trânsito.

- E agora?

- Para a direita, pai.
- Onde?
- Direita, para lá.

E eis, que ele vira, sem a menor cerimônia, para a esquerda e nos perdemos mais uma vez. Assim eu entendi uma placa, que até então me intrigava, na entrada de um túnel na avenida Beira Mar.

São para motoristas assim, como o meu pai.

Feito giz

Estava em um bar com um amigo jornalista que tinha sido fotógrafo do Notícias Populares. Na mesa, outros amigos dele, cada um com a sua profissão. Chegou a minha vez:

- Professora.

Para o meu espanto, a mesa parou. Silêncio. Eu sempre achei que ser professora era dessas profissões consideradas sem graça, de quem tinha “caído ali”. Não para mim, que escolho ser professora todos os dias.

- Mas você não tem medo? – perguntou um deles, surpreso pela minha resposta.

Eu juro que achei aquela cena a mais estranha possível que poderia acontecer. Como assim? Medo? Sério? Por um instante achei que ele falava com o meu amigo, o tal fotógrafo do Notícias Populares. Aí sim, aquela pergunta faria sentido. Até esperei que ele respondesse. Mas não, o espanto era dirigido a mim. E o rapaz completou:

- Medo, dos alunos. 

Nunca, nunca, nunca tinha achado a minha profissão perigosa. Poderia escolher vários adjetivos. Mas perigosa, realmente não estava na minha lista.

Até aquele dia. Hoje, recebi essa notícia por email, sobre a violência nas escolas do Rio. Depois, jantando em um restaurante, acompanhei o Fantástico (ok, ok…) com uma reportagem sobre a falta de professores nas escolas brasileiras. Claro, as duas histórias certamente estão relacionadas, o fato dos professores não serem reconhecidos reflete em como a sociedade os trata. 

Terminei o domingo um pouco mais triste. É duro saber que nem todos podem ter o mesmo prazer que e tenho ao entrar em uma sala de aula. Em ano de eleição, certamente é um aspecto que devemos levar em consideração.

Geniais

- Seu telefone está funcionando.
- Pois é, resolvi o problema com a telefônica e ainda instalei a internet sem fio. Sem ajuda de ninguém.
- Que ótimo. Vamos tomar uma cerveja?
- Puxa, meu carro está sem espelho.
- Ah, a gente passa no Mercadocar e troca na hora.
- Perfeito. Estou passando aí.

Sim, esse diálogo é verídico e aconteceu entre duas amigas. Solteiras, que moram sozinhas e que acreditam que questão de gênero é problema literário. E ponto final.